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“也许吧。”苏盘耸耸肩,“不过现在,我只想练。”
他走出器材室,重新站在球馆中央,脚下那双全新的软底鞋仿佛还未磨合的武器,在等待主人的驾驭。
苏盘抬头看向篮筐,那双眼睛里没有一丝退却。练习、磨合、适应、再试、再修正……一切都在他计划之内,而这一切的核心,只有一个目的:
上篮,再一次。
不,是无数次。
他想象着下一次出手的角度、节奏的快慢、假动作的幅度、起跳时对手的重心偏移,他的大脑在飞速运转,脚步却稳稳落地。身体虽然伤着,却没一个动作是迟疑的。
他拍了拍球,冲贺寻点点头:“从底线开始,我要做三组全场突破,配合虚晃、急停、变向和后仰,模拟比赛中强度和节奏。”
贺寻迟疑了一下,但还是走向球馆中线,充当他的防守模拟者:“来吧,但你别想从我这里轻松过去。”
苏盘笑了笑:“我不需要轻松,只要够精准。”
苏盘把球狠狠一拍,皮质摩擦地板发出闷响。他的额角密布着细密的汗珠,顺着脸颊滑落,在下巴边聚成晶莹一滴,终于落下,被球馆的灯光照得亮闪闪。
对面是几名年轻小将,眼神中既有不甘也有些许敬畏。他们刚才已经被这个男人连续压制了整整三局,从技术到体力,无一胜出。可这时候,苏盘却像根本没有累一样,仍旧站得笔直。
“再来一球。”他又重复了一遍,声音低哑而坚决,像钉子一样嵌进众人心头。
队伍中的一个小伙子咽了口唾沫,低声说:“哥,我们休息一下吧?你都练了快四个小时了……”
苏盘没有回头,只是举起了手臂,手掌摊开,那种持球的动作再熟练不过。他的手指骨节分明,掌心厚实,像是一块专为控球而生的器具。球稳稳地落入他手中,他拍了一下,又一次,节奏平稳,仿佛心跳。
“这还不够。”他声音轻得像一缕风,却掷地有声,“不练出极限,就永远不知道自己到底能强到什么地步。”
这句话让旁边几个年轻人都沉默了。是啊,这个男人,不是他们能轻易企及的存在。
苏盘没有天赋,或者说,至少他不是那种一看就觉得能进职业联赛的选手。他不高,臂展也一般,身体也不够厚实,不像那些被称为天才的球员——他们走进球馆时,自带光芒。苏盘没有,他的光芒,是一刀一刀削出来的。
那年他第一次碰篮球,是在一个天气很热的下午。别人都在玩水,他站在一片空地上,双手笨拙地拍着一个二手球。球拍得不稳,不时蹦出去,他跑过去捡回来,再拍,再失误。
练习的时候,他总是孤身一人。没人愿意陪他,因为他太菜了;没人愿意教他,因为他看起来不值得教。但他从不抱怨。每天放学后,他自己在街边的小场地练球,夜里靠着手机的灯光继续练投篮。有时候篮球砸到铁筐发出的金属声,会引来楼上住户的不满,但他总是低头道歉,然后等对方关上窗,再继续投。
“我总得比别人多做一点。”他对自己说,“不然凭什么赢。”
在别人睡觉的时候他在练球,在别人聚会的时候他在练球,在别人放弃的时候他依然还在练球。他的掌心常年起茧,指关节磨破了,贴着创可贴也继续。他练投篮一练就是五百球,每一个姿势都按最标准的方式完成。有时候手酸得抬不起来,他就坐下休息五分钟,再站起来继续练。
回忆如潮水涌来,他站在球馆中央,仿佛听到了那些夜晚自己一个人投篮的回响声。寂静中,那“砰砰”的声音成了他最好的陪伴。
“哥,你到底是怎么练出来的?”一个队员忍不住问。
苏盘看了他一眼,沉默了几秒才答:“每晚十二点之后,再练两个小时。白天练的不算,那是别人能看到的。只有夜里一个人练的球,才是你真正属于自己的实力。”
空气凝固了一瞬。
有人笑了,觉得这话太夸张。但那笑意很快僵在脸上,因为他们知道,这个男人不是说笑。
他真的是这么练出来的。
四小时不停地对抗训练,苏盘面不改色。他每一个回合都拼尽全力,仿佛对面不是队友,而是即将封杀自己梦想的敌人。他出手迅速,过人如风,步伐精妙,投篮干净利落,不拖泥带水。
“他每一个动作,都是重复了无数次才形成的本能。”教练曾在背后说过,“他是靠时间一点一点拼出来的选手。”
“来,再来一球。”苏盘眼神清亮,嗓音依旧淡淡。
没人再反驳了。那一刻,所有人都知道:即使是累瘫在地,苏盘也会自己站起来继续。他不是靠天赋在场上打球,而是靠一种几乎疯狂的执念。
训练结束后,队员们一个个走出球馆,只有苏盘还留着,独自站在篮下,一遍一遍地练罚球。他的汗水已经浸透了背心,头发湿漉漉地贴在额前。每投一个球,他都默念:“命中。”
这不是他对球的祈祷,而是命令自己的身体——必须命中。
教练偷偷站在门口,看着这一幕,眼中复杂。他曾不止一次劝苏盘休息:“强度太大了,身体会垮的。”
但苏盘只是笑了笑,说:“我可以不聪明,不高,不快,但我不能不努力。”
教练说不过他,只好任他去了。
有一次,队里组织体能测验。苏盘因为前一天晚上练太久,第二天手臂抽筋,几乎连球都拿不稳。别人都在休息,他却找来绑带把手固定在球上,一边跑一边练控球。他跌倒了无数次,手肘破了皮,膝盖一片血污,却始终没停下。
“你疯了吧!”队友看不下去,把他拦下,“你这样练下去会废掉的!”
苏盘抬头看着他,眼神疲惫却坚定:“那也得先练废再说。”
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