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带着冰意、带着微碳酸的冲击、带着一种虚幻的解脱。
那一刻,疼痛似乎也被淡化了。
他轻轻靠着便利店外墙站定,右脚不敢全着地,只用脚尖点着,左脚承担全部重量。月色从高楼间隙洒下,在地面投出斑驳光影。他的身影在灯下拉得老长,仿佛延伸到了某个遥不可及的未来。
他又喝了一口,这次更慢一些,眼神落在不远处的铁栏杆上。栏杆后是他曾无数次练球的小广场。那块地面粗糙,铺的不是标准的塑胶场地,而是旧水泥,地砖缝隙里长出些许杂草。
那是他最初的战场。
那些夜里一个人练球的日子历历在目。每一滴汗水都落在这片地面上,每一次失败都在这铁栏杆前被悄悄咽下。
他记得某一晚风特别大,球在半空中直接被吹偏了方向,砸在了铁篮上,发出一声尖锐的金属撞击。那时候他靠在栏杆上,对着夜色低声骂自己:“你这种货色,还想打球?”
但第二天,他依然来了。
苏盘看着那块地,心底生出一丝钝痛。
不是脚踝的,是心里的。
“你就是犯贱。”他在心里骂自己,嘴角却轻轻上扬,像是对自己这份执着感到无奈的认可。
可乐喝了一半,他用手指抚过瓶身,看着上面的标签,忽然想起一件小事——某一次比赛结束后,一个女孩子曾送他一瓶冰可乐,说:“给你,这东西比奖杯还凉快。”
那女孩叫什么他已经忘了,但那天他喝着可乐,一整晚没睡。比赛输了,他心却轻松得出奇,只因为有人看见了他,也看见了他的努力。
他轻声“哼”了一下,不知是在笑自己矫情,还是在叹那一去不返的纯粹。
手机震动了一下。
他低头,是队友发来的消息:“哥们,今晚你那几球把他们吓傻了,老杨教练都跟我说你疯了,你不会真伤得那么重吧?”
他没有回。
又一条消息跳出来:“对了,下周的挑战赛你去不去?咱们要是少了你,阵型全乱了。”
挑战赛?
他盯着屏幕看了好几秒,手指微微颤了一下。
脚踝还在隐隐作痛。即使用了消炎药膏、冰敷了二十分钟,那种深层肌肉撕裂的胀痛依旧没减多少。
但比赛的名字一提出来,他心里那根弦就立刻紧了。
他很清楚,这次挑战赛会有很多人看,有更多比之前更强的对手,还有更多可能的“猎人”。
他必须去。
不仅是为了赢,更是为了让所有质疑他的人闭嘴。
“我去。”他最终只回了两个字。
不带标点,不加解释,像是某种命令,也像是某种赌约。
他把手机放进口袋,又喝了一口可乐,然后猛地仰头,将剩下的全部灌进口中。气泡在舌根炸开,冰凉从喉头一路冲进胃里。
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