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他回答。
老头点点头,转身去后面仓库翻找。他的动作极慢,像一只沉睡太久的猫。过了将近十分钟,他才抱出一摞泛着灰尘的衣服。
“这些是库存,没人买,也没人订。你自己挑。”
苏盘一件件翻过去,摸着布料,感受着每一寸线缝。他不在意价格,只在意质地与重量。他要一件能陪他征战长夜的球衣,而不是一件被穿去拍照打卡的装饰品。
终于,他挑中了一件深绿色的球衣。
没有图案,没有号码,胸口只是简单的两道白线,一左一右,从腋下延伸到肩头,像是某种微妙的勾勒。他将那衣服拿起举到眼前,在昏黄的灯光下,那绿色带着岁月的沉稳与压抑。
“这件,能印号码吗?”
老头点头,“当然能,不过你得等上三天。”
“三天可以。”
“号码呢?”
苏盘沉默了。他知道,他不能再用十三。他已经用那件白金球衣讲完了“十三”的故事,现在他要讲一个新的故事,属于“森林”的故事。
他缓缓说道:“七。”
老头眼皮都不抬一下,反复确认:“七?”
苏盘点头。
他知道这是个老生常谈的号码,太多的球星穿过它,也太多的少年憧憬它。但苏盘选它,是因为那年他在旧城楼梯的墙上刻过一个数字,那时候他只有七岁,那时候他用石头一点点划下那一笔一划,像是在跟命运立誓。
七,是他真正的起点。
“印名字吗?”
这次苏盘没犹豫:“不印。”
老头一愣:“不印?不是你名字的球衣,穿着没标识,有人认不出你。”
苏盘笑了一下,“我不想让人认出来。”
说完,他便掏出钱支付。
三天的等待,在别人眼里不过匆匆,但在苏盘的世界里却无比漫长。他每天清晨六点起床跑步,午间对着墙壁练投篮手感,傍晚时分站在球场半场线投三分,夜里关灯后靠想象进行战术演练。
他一遍遍地设想自己穿着那件森林绿球衣登场的画面。他会走入球场,没人认识他,没有人呼喊他的名字。他会在冷漠与怀疑中开启比赛,然后用一个转身突破、一记急停跳投、一段无法复制的节奏,掀起全场的惊叹。
他渴望这种“沉默中爆发”的感觉。就像埋藏在林地深处的猛兽,一旦露面便血肉横飞。
终于,球衣做好了。
他接过那一刻,像接过一个秘密。老板看他的眼神透着某种异样的意味,却没多问。苏盘穿上那件球衣走出店门,立在街头的反光镜前凝视自己。
镜子里的人,沉静,目光隐晦,却有种说不出的锋芒藏在绿意深处。
“该上场了。”
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